Event 7 - Halloween

C’est Halloween, vous comprenez… Oh la ferme. Arleen a envie de l’envoyer chier, la voisine, mais se contente de lever les yeux au ciel et de regarder les deux - sales - gosses s’éloigner. Ils passent leur temps à faire du bruit et sont encore moins polis qu’elle alors franchement, elle ne va pas s’attarder sur leurs costumes ni leur souhaiter une bonne soirée. Elle sait que ce sera une soirée de merde. Elle le sait et elle le sent et, franchement, se demande pourquoi elle s’est inscrite pour faire partie de ce jury à la noix. Les quatre-vingt dollars lui reviennent rapidement en tête. Ah oui, voilà pourquoi elle participe, pourquoi elle se traîne hors de chez elle un des soirs les plus étranges de l’année. Non pas que les costumes des gamins - et des adultes - la dérange vraiment, mais Arleen n’apprécie pas quand elle ne peut pas voir le visage des gens, surtout de ceux à qui elle s’adresse, ou qu’elle croise dans la rue, à quelques mètres, centimètres seulement. C’est une peur - sa fierté est gênée d’utilise ce mot - totalement irrationnelle : les masques et costumes la dérangeraient plus que les fantômes, esprits et autres poltergeist malveillants. Un soupir lui échappe alors qu’elle descend les quelques marches qui séparent son appartement minable de la dure réalité. À peine a-t-elle posé le pied sur le trottoir que les cris l’assaillent, trick or treat, trick or treat, trick or treat et elle ne peut s’empêcher de se demander ce qui l’attend ce soir.

La tradition veut que la nuit d’Halloween, ou Samhain, marque la fin de la grande roue annuelle, la nuit où le voile entre les vivants et les morts se fait si fin qu’il faut se déguiser, se faire passer pour l’un d’entre eux, tenter de les effrayer. Ce n’est certainement pas avec son déguisement qu’Arles va effrayer qui que ce soit, plutôt avec son air agacé. Elle détonne au milieu des diables, des sorcières et des angelots - parce qu’il y a des angelots dans tout ça -, habillée simplement, comme tous les jours, peut-être un peu plus sombre encore avec sa veste noire et ses lourdes bottes qui pourraient appartenir à un motard sur le retour. Arleen n’aime pas se déguiser, pas plus qu’elle n’aime voir les gens se déguiser, pas plus qu’être entourée de gens déguisés, et elle n’avait, de toute façon, pas de quoi se costumer ce soir, ni l’envie de faire l’effort.

Une voiture de police passe et observe l’étrangère qui se tient là, sur le trottoir, la cigarette aux lèvres. D’un geste, elle l’allume, observe les policiers qui l’observent en retour, et leur adresse un salut de la main, remuant les doigts avec un sourire qui n’a rien de naturel. S’ils comprennent qu’elle se fiche d’eux, certainement. S’ils entendent le « connards » qu’elle murmure dans sa barbe une fois la voiture passée, certainement pas.

Il lui suffit d’une cigarette pour arriver à la mairie dont la place est déjà occupée par quelques dizaines d’habitants, et il lui suffit cette fois d’un regard pour se rendre compte qu’elle ne connaît personne, ou pas grand monde, en tout cas. Le constat ne la dérange pas vraiment - juste un poil, juste un tout petit peu, peut-être - et elle se glisse dans la foule pour tenter de comprendre où elle doit aller, ce qu’elle doit faire, où se diriger. Ils doivent rester groupés : ordre du shérif, en amont des festivités. Alors Arleen choisit un coin de bitume et de pavés, écrase sa cigarette presque consumée et en allume une autre, affichant, pour bonne mesure, un air déjà exaspéré.

Ce gamin était toujours en train de sourire. Et elle ferait certainement mieux de ne pas l’appeler « gamin » à tout bout de champs car, si Wyatt est plus jeune qu’elle, il n’est certainement plus un enfant. Il suffit de regarder les femmes - mères au foyer ou adolescentes bientôt énamourées - qui se sont retournées sur son passage. Elles l’observent encore, d’ailleurs, à la dérobe, en se demandant certainement ce qu’un jeune médecin prometteur à la mèche blonde soigneusement rabattue fail à discuter avec une inconnue généralement pas aimable qui a l’alcool facile. Arleen les a entendu discuter, un peu plus tôt, avant que Wyatt n’arrive et ce qu’elle a entendu n’a rien d’une surprise. Les rumeurs sont les mêmes, en ville, au bar ou au supermarché. Elle ne se cache pas, après tout, préférant aller boire des verre avec Théodore que de rester enfermée chez elle, persécutée par elle ne sait quelle conscience - la sienne, ou celle de quelqu’un d’autre.

Mais ce gamin - ce type-là - elle l’aime bien, elle ne saurait dire pourquoi. Wyatt Jr. Bishop n’est certainement pas le genre de personne avec qui elle est habituée à traîner. Rien que sa foi aurait tendance, naturellement, à repousser Arleen à quelques mètres, voire à quelques kilomètres. S’il s’est attiré quelques remarques piquantes, lors de leur première rencontre, elle n’a pas eu le coeur de réitérer l’expérience. Elle ne veut pas l’admettre, mais il y a quelque chose de touchant chez le jeune homme, quelque chose qu’on ne voit pas souvent : une foi réelle, peut-être, profonde, qui entraîne une sorte de bonté et d’altruisme que l’on voit de moins en moins, qui sont toujours, d’une certaine manière, intéressés, tordus, cachant quelque chose. Une petite voix, au fin fond de son esprit, lui dit que c’est sa façon de voir le monde qui lui fait percevoir les choses de cette manière. Arleen lui demande promptement de la fermer : sa façon de voir le monde n’a rien de bien amusant, mais elle est réaliste, et c’est bien ce cynisme qui l’a aidé à creuser son trou.

« Qui a dit qu’il s’agissait de l’oeuvre de Dieu ? Vous savez, avec des jambes pareilles… » Un sourire en coin se dessine sur ses lèvres et Arleen serre la main tendue, fermement, comme toujours. Les mains de ce gamin - l’habitude est tenace - sont étrangement douces. Pas comme s’il ne travaillait pas, non, mais plutôt comme s’il en prenait soin, d’une certaine manière. Il suffit d’un battement d’oeil pour qu’Arleen y voit du sang - frais, bien rouge, certainement encore tiède - et un autre battement pour qu’il disparaisse, comme si de rien n’était. Après tout, il est médecin, et peut-être même a-t-il déjà perdu des patients, peut-être même a-t-il des secrets. Et, soudainement, comme si cette idée était la plus importante, la jeune femme ressentit le besoin de poser la question : Wyatt, vous avez des secrets, non ? À la place, elle préféra reculer d’un point et détaille, d’un regard approbateur spécialement fait pour le gêner, le costume du jeune médecin. « Je ne sais pas exactement de quoi il s’agit mais vous le portez plutôt bien, votre costume. Vous allez certainement faire des tournées des têtes. » Ravie de le mettre mal à l’aise, Arleen lui adressa un clin d’oeil, sous le regard outré d’une femme au foyer parfaite, cheveux permanenté, jupe plissée, tenant la main à un petit fantôme à l’air ennuyé.

« Les costumes et moi, ça fait deux », offre-t-elle pour seule explication - simple, mais honnête. Arleen n’a jamais aimé se déguiser, et elle n’avouera pas qu’elle n’aime pas non plus voir les autres déguisés. « Et je dois avouer que je ne m’attendais pas à vous voir loin de votre hôpital, docteur Bishop. Encore moins déguisé, mais vous êtes beaucoup plus déluré que moi, à ce que je vois. » Déluré, pour un costume de super-héros, n’est certainement pas le mot, mais elle se retient difficilement de commenter les collants que porte le jeune homme de peur de le faire fondre sur place. Elle est habituée à le faire rougir pour un oui ou pour un non, mais des oreilles indiscrètes traînent et, même si elle aime s’amuser, elle ne souhaite pas vraiment le mettre dans l’embarras - pas à durée indéterminée, du moins. « J’imagine que ce ne sont pas les quatre-vingt dollars qui vous ont attiré, je me trompe ? Envie de renouer avec les traditions du coin, peut-être ? » Si Wyatt est trop poli pour tenter de satisfaire sa curiosité, il n’en est pas de même pour Arleen et elle l’observe, tirant tranquillement sur sa cigarette, certainement de meilleure humeur qu’à son arrivé.

Rien.

Rien n’arriverait ce soir parce que toute la ville semblait être réglée comme un coucou suisse. Ou une montre suisse peu importe, Roxanne n’arrivait pas à se rappeler l’expression. Bref elle se traînait à la suite de ce qui ressemblait plus ou moins à un attroupement même si ça avait plus l’air d’un défilé militaire avec tous ces adjoints. Elle voulait bien croire à la montée de la superstition mais tout de même entre Holland qui se trimballait avec un attirail de chasseur de grizzli et le ton donné à cette soirée, elle commençait à croire qu’Halloween était bel et bien la nuit de tous les cauchemars pours les Aster Coviens quoique pour être rationnelle elle se disait qu’ils avaient choisi la prudence avec tous les gosses dehors.

Mais en un sens c’était bien comme dans son souvenir, les têtes couvertes des enfants et les mains ensanglantées de gelée de bonbon, les habits saturés des maisons, celle des Bishop particulièrement, même si elle avait esquivé cette bâtisse en particulier en s’étant perdue dans le quartier. Elle se traînait dans sa longue robe blanche, elle était lady in white, typique des films de genre gothique, l’espèce de cliché qui la confondrait aux autres. Roxanne avait dit au revoir à sa longue chevelure légendaire, vous savez celle qui faisait son nom d’élève studieuse au lycée. Il n’en restait pas grand chose et les pompes trop grandes d’homme à ses pieds lui donnaient le semblant de confort qu’il lui fallait pour se mêler à la foule.

Bien sûr elle savait qu’elle croiserait des têtes connues, et ce n’était pas par hasard qu’elle était là. Ce n’était pas juste parce qu’elle avait eu une faim de loup et que son premier instinct avait été de trouver Evie ou Walter mais parce que le décor lui manquait. Oui, tout ça, la petite euphorie du citoyen modèle, les mômes en train de hurler qu’ils auront plus de friandises arrache-la-gueule que l’autre avec ses grosses joues de bébé. Peu importe vraiment, elle commençait à agoniser dans l’isolement - et le déguisement d’Halloween était une aubaine pour cette raison. - Mais elle restait la petite miraculée, l’enfant retrouvée, la revenue et ça elle l’oubliait bien vite quand elle trouvait son cousin du regard. Roxanne était comme un papillon de nuit attiré par tout et rien ce soir. Elle allait moins vite que le rang pour ne pas se faire remarquer cela dit.

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